Changement de décors pour ce troisième opus de la saga des Speedwritings. Après avoir flirté avec le récit poétique et le questionnement existentiel, je laisse libre cours à mon imagination dans un exercice de pure fiction.

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Le livre reposait au fond de la boite que nous avions récupérée le matin même. Ce dernier me fit une impression étrange. J’étais persuadé qu’entre nos mains se trouvait peut-être un témoignage du passé, mais n’importe qui aurait pu affirmer que le bouquin venait tout juste de sortir de l’imprimerie. Si j’avais acquis toute l’expertise du technicien au fil de mes nombreuses fouilles, dans des brocantes, chez les gens, dans les vieilles bâtisses abandonnées et les endroits où la place d’un livre est plus qu’inattendue, j’avais quelque chose de plus. Cette sensibilité qui manquait cruellement selon moi aux gens qui partageaient ma passion. En dehors du fait que le livre semblait neuf et insensible aux aléas du temps, il était d’un aspect tout ce qu’il y a de plus quelconque. D’une taille relativement modeste, et d’une épaisseur d’un petit centimètre, sa couverture légèrement bleutée ne laissait apparaître aucun titre, aucun signe qui auraient pu avoir une quelconque signification. Un bleu délavé, comme si l’intention avait été de faire disparaître toute inscription. Le résultat était plus que parfait, étant donné l’état du livre.

Ma sœur me donna soudain une tape sur la tête. J’étais perdu dans mes pensées. Je savais qu’elle mourait d’envie de le toucher elle aussi. Bien des choses nous différencient, mais sûrement pas notre passion et notre sensibilité commune. Je tendais le livre, qui avait dû être l’objet de tant de convoitises, comme c’était le cas en cet instant. Ma main tremblait, pas celle de ma sœur. Sure d’elle-même, elle saisit le livre comme elle aurait récupéré un vieux torchon. Ses yeux parlaient néanmoins pour elle. Ils brillaient d’une lueur nouvelle. Si elle regardait un jour un homme avec ce regard là, ce dernier aurait du souci à se faire. « Ouvre le ! » me dit-elle soudain. Je ne prie pas la peine de la faire répéter, je saisis le livre et l’ouvrais au hasard d’une page.

Je restais un moment figé, mon œil scrutant la page de fond en comble, comme si je ne pouvais croire ce que je voyais. L’espace d’un instant, j’avais cru apercevoir quelques lignes rédigées dans un dialecte que je ne reconnaissais pas, mais instantanément, ces lettres prirent vie, se mouvant délicatement, comme si l’espace de la feuille représentait naturellement leur monde. Le plus incroyable, c’est que j’étais désormais parfaitement capable de lire les phrases qui se présentaient à moi.

J’entrepris alors de lire le texte. Je voulais que ma sœur partage ce moment en même temps que moi ; et bien que nous sachant pertinemment seuls, je ne pu m’empêcher de n’émettre qu’un léger murmure, non pas de peur qu’une personne mal avisée ne nous surprenne, mais parce que je sentais que nous avions été choisis, et que les informations que le texte allait nous révéler ne s’adressaient qu’à nous.

Voici ce que vous auriez pu entendre, si vous aviez été présent avec nous en ce jour si spécial :

L’aube ne se lèvera pas une dernière fois sur Leiga. Les rayons du soleil, encore si bas sur l’horizon, ont beau transpercer les quelques nuages de cette matinée qui paraît si tranquille, Leiga n’est plus. C’est aux dernières heures de la nuit que celle-ci fut totalement consumée. D’aucuns, parmi les survivants, rejetteront la faute sur X ; ils l’ont pourtant souhaité à la tête du conseil. X n’a pas démérité dans sa tâche, ô combien ardue, d’unifier une fois pour toutes les différentes ethnies de Leiga. Plus grand port marchand de toute la côte, Leiga n’avait jamais autant drainé d’étrangers qu’au cours des trois derniers siècles, avides de richesses, d’aventures, ou fuyant tout simplement leurs contrées peu hospitalières pour un monde meilleur. Leiga s’est alors agrandie de manière exponentielle, et cette croissance effrénée ne fut pas sans heurts. Pourtant, Leiga n’a jamais eu la réputation d’être une ville de brigands. Les gens connaissaient les endroits mal fréquentées, et les heures au cours desquelles il ne valait mieux pas s’aventurer dans certaines ruelles, sous peine de se voir retirer sa bourse, si ce n’est plus. Le phénomène n’est pas propre à Leiga, il est même le dénominateur commun de toutes les grandes villes. Les tensions entre les différents peuples ont toujours été sous-jacentes, bridées naturellement par des hommes à la poigne de fer, authentiques petits gouverneurs de leurs quartiers respectifs. Les tensions n’éclatant ainsi au grand jour qu’en de rares et désormais fameuses occasions.

C’est au cours d’une de ses rixes que je rencontrais trois individus qui allaient bouleverser le cours de ma vie…

Bonjour à tous. Voici mon deuxième texte speedwrité ! Bien que d’un genre totalement différent du premier, les deux textes ont en commun de faire appel à mes émotions du moment. Tandis que le premier se faisait davantage l’écho de mes sentiments « romantiques » et était intégralement dédié à un être cher à mon cœur, celui-ci repose davantage sur ma propre personne, à travers un questionnement existentiel somme toute classique.

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 » Un jour, c’est sûr, je réaliserai mes rêves… « 

Lequel d’entre nous n’a jamais prononcé cette phrase avec cet enthousiasme censé caractériser la jeunesse, à un moment où l’on se croit invincible et que les barrières ne sont point infranchissables. On y croit sincèrement, au plus profond de nous-mêmes. Chaque jour qui passe n’est qu’un jour de moins avant que le rêve ne s’accomplisse. Bien sûr, quand on est jeune, il arrive que l’on confie ce genre de choses à ses parents, sans doute à la fois pour les défier, pour leur dire que notre vie à nous sera palpitante, différente, et à la fois pour recueillir leur soutien. Alors au début, on a droit à de francs encouragements. Mais le temps passe, et le discours change. On nous dit :  » Bien sûr que tu as le droit de garder tes rêves, peut-être bien qu’un jour viendra où ceux-ci se réaliseront. Mais en attendant remets les pieds sur terre ». Alors on remet effectivement les pieds sur terre. Je remets les pieds sur terre. J’ouvre grands les yeux. Plus on grandit, plus le temps passe vite, et vient le moment où on se dit que finalement, ses rêves, on ne les réalisera peut-être jamais. Mais c’est normal n’est-ce pas ? C’est le cycle de la vie, les rêves fous appartiennent à la jeunesse, et en vieillissant on comprend que l’on était bien naïfs, que la vie c’est autre chose. Des moments de plaisir, certes, mais aussi des responsabilités, divers soucis. On se complaît alors dans ce cycle. Il n’y a pas de raisons d’y échapper, personne ne le peut. Il n’y a qu’à voir autour de nous. Quiconque affirmerait le contraire serait au mieux traité de naïf, au pire de grave immature. Et c’est normal n’est-ce pas ?

Non ce n’est pas normal. Pourquoi le serait-ce ? Ce n’est pas parce qu’à un instant donné, pour une situation donnée, un groupe de personnes a décidé que les choses devaient se passer d’une certaine manière, de la manière dont ils ont toujours vu les chose se dérouler, que les choses doivent effectivement se passer de cette manière. Le schéma que tout le monde connaît possède évidemment un aspect rassurant. Il est familier, éprouvé par de nombreuses générations. Si quelqu’un tente de s’en écarter un tant soit peu, il est tout de suite rappelé à l’ordre. A la jeunesse, on peut pardonner, puisque l’on est tous passé par là, mais au bout d’un moment, il faut agir. Quelles sont les raisons profondes qui poussent les gens à mettre des barrières à nos envies ? La peur peut-être, ou bien encore la jalousie ? Tandis que l’on peut admettre que des parents éprouvent le premier sentiment, le second correspond plutôt à un phénomène de groupe. Nous n’avons pas fait cela ; nous n’avons pas eu le courage de le faire. Nous ne tolérerons pas que lui, qu’elle, puissent le faire. Le premier sentiment part d’une bonne intention, mais se révèle au final stérile dans la majorité des cas. Sortir des sentiers battus, arpenter un chemin inconnu, est un acte risqué, soit. Mais si l’on ne prend pas de risques, les gains seront nuls eux aussi. Le second sentiment est davantage pernicieux. Plus diffus. Il provient en grande partie d’un entourage qui sort du cadre strict de la famille. Peut-être même que des gens qui n’en ont même pas conscience nous influencent, nous freinent ? Manquons-nous donc de courage ? Je ne le sais pas. Pourtant, je sais que lorsque quelqu’un réussit effectivement à sortir du chemin qu’on lui a tracé, je suis admiratif. Je me dis que lui a eu le courage de n’écouter que son cœur, tandis que moi… Alors pour me consoler, je me dis que cet être singulier – d’aucuns diront marginal – n’est qu’une exception. Il a réussi à réaliser ses rêves, ou du moins une partie de ceux-ci, et il ne s’en sort pas si mal. Mais combien d’autres ont pu tenter le coup, et au final, subir un échec cuisant. Ils perdent alors sur les deux tableaux. Non seulement, ils s’en sortent mal, mais en plus ils doivent supporter le souvenir d’un rêve qu’ils n’ont pas pu accomplir. Le fameux prix à payer pour avoir pris le risque. On peut tout aussi bien gagner beaucoup que perdre gros.

Alors je serai plus malin que les autres, j’assurerai mes arrières. N’est-ce pas déjà ce que je suis en train de faire ? A défaut de réussir, je veux au moins tenter le coup. Et qui sait alors si :  » Un jour, peut-être, je réaliserai mes rêves… « .

Bonjour à mes nombreux lecteurs ! J’inaugure avec cette entrée un concept qui me trotte dans la tête depuis un certain temps et qui me tient à cœur. Ce concept, c’est le speedwriting. Non pas le speedwriting au sens de la fameuse technique de prises de notes basée sur des signes de ponctuations. L’idée que je me fais du speedwriting, c’est l’écriture, en une heure ou deux environ, d’un texte. Peu importe le genre, peu importe le style. L’inspiration du moment pour seul guide, telle est la règle. Je me doute que ce concept doit déjà exister, aussi je ne déposerai pas de brevet a priori ^^ Par ailleurs, je m’inspire des techniques similaires qui existent en dessin.

Le texte que je vais présenter ci-dessous a donc été fait en une heure environ. J’ai eu l’occasion de l’écrire au cours d’un atelier d’écriture, mené par un écrivain, M. Y.C. et je dois dire que c’est un environnement très stimulant pour laisser parler son imagination et ses émotions du moment. Lorsque l’atelier se termine, nous avons la possibilité de lire pour l’ensemble du groupe notre œuvre. Je dois dire que j’ai hésité longuement avant de me lancer pour ce texte, d’un genre un peu spécial pour moi, mais je ne regrette pas, ayant reçu de plutôt bons échos au final !

Place au texte :

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Pourquoi un tournesol ? Je n’en ai que faire de ce maudit tournesol. Oui, il m’a tout l’air d’être fané en plus. Au moins avant tu avais la décence de mettre le tournesol en arrière-plan seulement. Maintenant, il n’y a plus d’arrière-plan, il n’y a plus qu’un plan. A moins qu’il n’y ait plus de plan du tout. A quand le noir absolu ? Non cela ne te ressemblerait pas. Tu n’irais pas jusque-là. Tu mettrais sans doute un champ de tournesols. Un plan, un seul, large comme il faut ? Ou alors plein de tournesols, et là il y en aurait des plans ; un premier, un second, un troisième. Je friserais l’indigestion. Mais ça ne te suffirait pas. On pourrait même apercevoir le ciel, le plafond serait bas, gris, sinistre, le vent soufflerait et se devinerait à travers la courbure des immondes plantes.

En dépit de tout ce que tu me feras subir, je te chercherai encore et encore à travers la photo. Je jurerai t’avoir aperçue, tantôt au premier plan, tantôt quelques rangées plus loin. J’irai même visiter celles que les lois de la physique m’interdiraient d’atteindre. Je croirai reconnaître une silhouette. A chaque fois mon cœur bondira dans ma poitrine. Mais à chaque fois tu auras un temps d’avance sur moi et tu disparaîtras sans que je puisse te localiser. C’est malin de ta part tous ces tournesols. Mais si je continue à te poursuivre peut être verra-t-on à un moment la fin de ce maudit champ.

Oui elle est là l’idée. Il me suffit de courir tout droit désormais. Tu ne pourras pas t’enfuir par les côtés, de toute façon ils n’existent pas. D’un pas alerte désormais, je me précipite et sans réfléchir je cours, j’affronte les plantes, encore les plantes, toujours les mêmes plantes, je me prends des coups mais peu importe, seul compte la ligne d’arrivée, le moment où j’aurai passé cette fameuse dernière rangée. Elle doit bien exister. Je cours depuis des heures. Je n’ai pas aperçu une trace de ta blonde chevelure. Je suis épuisé mais je ne désespère pas de te rattraper. Les tournesols commencent à changer d’aspect. Non, en fait ce sont toujours des tournesols, mais quelque chose d’étrange se produit.

Oui, ça y est, j’y suis, j’arrive au bout de la photo, et tu es arrivé au bout de ton stratagème. Tu en as eu à revendre de tes maudits tournesols. Mais je vois désormais par transparence. Je redouble d’énergie. Bientôt je n’apercevrai plus rien. Et alors je t’apercevrai. Oui ça y est, la dernière rangée est franchie. Je m’arrête, je reprends mon souffle. Cette fois-ci tu ne peux plus te cacher. C’est la plaine à perte de vue. Tu es à cours d’imagination. En dépit de tous tes efforts, tu ne peux pas t’échapper. Tu le sais. Tu t’es même résignée, je t’aperçois désormais à une centaine de mètres devant moi. Tu me dis d’approcher. Je n’hésite pas. D’un pas décidé, je m’avance. Je distingue bien mieux ta silhouette désormais. Je serai bientôt à quelques mètres de toi. Je vois tout désormais. Je croise ton regard et j’esquisse un sourire. Toi tu l’esquisses depuis longtemps. Pourquoi cet air figé ? Bientôt je pourrai te toucher et alors tu réagiras. Même si tu ne parles pas, tes gestes le feront pour toi. J’approche désormais ma main de ton visage. Je veux simplement pouvoir caresser ta joue. Mes doigts effleurent ta peau. Elle est douce mais si froide. J’attends une réaction. Tu ne bouges pourtant pas. Mais j’insiste, je pose mes deux mains sur ton visage, je glisse sur ton cou. Je remarque alors que tu ne portes pas de collier. Cela me rappelle un souvenir. C’est cela en effet, tu as oublié ton collier peut-être. Mais tu n’as pas oublié ta robe. Je ne peux t’imaginer plus belle que dans cette tenue. Rien ne peut transcender ta beauté et ton charme davantage. Tu as même mis les souliers rouges. Mais qu’aperçois-je à tes pieds ? On dirait quelques photos de toi que tu auras fait tomber par mégarde. On peut deviner un tournesol dessus. Mais cette fois-ci tu devances le tournesol. Tu souris. Je ne sais pas pourquoi tu as choisi le tournesol. Mais je t’associe désormais à cette plante. Je ramasse les photos et je les glisse dans ta main. Tu ne réagis toujours pas. Même les photos semblent plus vivantes. Tu n’as même pas l’aspect d’une statue. Je commence à comprendre. C’est bien tout ce qu’il me reste. Je n’aurai jamais rien d’autre. Le vent se lève. Tu te courbes sous sa puissance. Une tempête approche. J’ai du mal à tenir debout. Et tu es en train de t’envoler devant moi. Dois-je te laisser partir ? Je ne le veux pas. Je te retiens par la main. Mais tu veux partir cette fois-ci. Tu es plus forte que moi. J’essaie pourtant de te retenir de toutes mes forces. Rien n’y fait. Tu vas m’échapper. Dans un dernier effort, alors que je sens que tu vas t’en aller pour de bon, j’arrache les photos que j’avais posées dans la paume de ta main. Tu es partie, définitivement. Je reste planté au milieu de la plaine. Je ne sais même pas où je suis. Comment pourrais-je savoir où tu es allée. Je glisse les photos dans ma poche. Je me retourne, et même les tournesols ont disparu.